Если бы мы были людьми
DieMarchen
"Удивительный
волшебник страны Оз", Л.Ф. Баум
Ник Дровосек/Страшила
Fill-in, cлэш, PG-13, romance
NB! Если вы хотите разместить этот рассказ на своем сайте, пожалуйста, напишите мне.
Дороти
спит, поджав ноги. Ветер шевелит подол короткого платья. Птицы неслышно
чертят в линялой бездне неба. Широкополая шляпа с бубенчиками лежит в
траве, ты сидишь рядом и рассеянно сгибаешь и разгибаешь пальцы. Волосы
цвета старого токайского закрывают лицо, тонкий пояс стянут грубым кожаным
ремнем, на деревянном башмаке устроилась оранжевая бабочка.
Тоска
о невозможном разъедает хуже, чем ржавчина. Мы могли встретиться иначе.
В другом месте, в другое время. Мы бродили бы по городам и деревням, пели
бы песни на площадях, считали бы звезды, и я выводил бы пальцем на запотевшем
стекле твое имя.
Разве
мог я знать, когда увидел тебя впервые, что готов буду снова дать разрубить
себя на куски, лишь бы ты всегда был рядом?
Я
вспоминаю тысячи милых уловок, на которые пускаются люди. Они пьют из
одного бокала и берут друг у друга изо рта лесные ягоды. Каким был бы
твой вкус? Яблоки и ржаной хлеб, должно быть. Кукурузный дым и можжевеловый
джин. И то, и другое для меня давно уже - ничего не значащие звуки.
Я
представляю, как смотрел бы на тебя спящего. На изгиб соломенной брови,
сомкнутые ресницы, бросающие тень на бледно-золотую щеку… Увы, ты, так
же как и я, никогда не спишь. Никогда не закрываешь глаз, нарисованных
лучшей голубой краской.
Но
с другой стороны, мы могли не встретиться вовсе, а значит, мне не на что
жаловаться.
Ветер становится сильнее, и бубенчики на шляпе тихо звякают.
Я
мог бы сказать, что люблю тебя всем сердцем. Но у меня нет сердца.
Маки вдалеке пламенеют, словно флаги в день рожденья королевы. Мы сидим
на холме над рекой, ветер пригибает траву. Ты
не смотришь на меня. Конечно. Кто я для тебя? Деревенское чучело, случайный
попутчик. Жалкая обуза. Руки у меня неловкие и такие слабые, что я не
могу удержать даже щенка нашей девочки.
Ты
сидишь, согнув колено, скрестив перед собой запястья. Пепельные косы,
перехваченные железными цепочками, падают на плечи и на спину. Будь я
цветком, ты вдел бы меня в жестяную петлицу. Ты так любишь их, неважно,
простенькие это незабудки или княжеские белые розы. Но от меня и здесь
никакого толку. Кому нужна грубая солома?
Я
могу смотреть на тебя дни и ночи напролет - как ты стоишь, глядя в полное
звезд небо, как стягиваешь перчатки, чтобы окунуть пальцы в масло, как
срываешь для Дороти яблоки с придорожной яблони.
Наверное,
ты мог бы править страной. Для этого тебе хватает и отваги, и справедливости,
и милосердия. Ты мог бы вести войска в бой или разбирать древние свитки
в библиотеке, мог бы танцевать с гордыми красавицами в зале, освещенном
тысячью разноцветных огоньков … Но почему-то ты идешь вместе с нами по
дороге, вымощенной желтым кирпичом.
Лезвие
топора, упирающегося в узкий железный носок, поворачивается, ловит солнечные
блики.
Мне
никогда не стать таким, как ты.
Я
мог бы сказать, что без ума от тебя. Но у меня никогда не было ума.
октябрь 2003