Закопай
Автор: Сехмет
Пейринг: Хагрид/Том
Рейтинг: G
Жанр: angst/romance
Предупреждение: возможно, AU в деталях и ООС. Немного дарка, попытка
писать как Penelope-Z.
Дисклеймер: все принадлежит Роулинг. Я просто бедный кролик.
Размещение: с разрешения автора.
Написано для Dver_v_leto
на фест редких фэндомов-2006
Закопай прошлое поглубже и никогда не выкапывай. Пусть оно разлагается
и перегнивает, тогда, может быть, со временем превратится во что-нибудь
полезное, станет удобрением.
Закопай все свои мысли и чувства, спрячься под веселой дурацкой маской
- говори ерунду и коверкай слова.
Закопай свою любовь, Рубеус. Все, к кому ты ее проявляешь, либо умирают,
либо становятся чудовищами, а иногда - и то, и другое.
До Клыка у тебя был большой белый пес, Снежок. Однажды он съел бешеную
крысу, и взбесился, и лечебные зелья не помогли. Тогда ты отвел его -
на тебя он не бросался, чувствовал хозяина - в дальний конец своего огорода,
и, взмахнув розовым зонтиком, сказал: "Авада Кедавра". Труп
Снежка ты не закопал, а сжег, чтобы не распространять заразу.
Вообще-то, никто и никогда не проверяет, что ты закапываешь на огороде.
Ты мог бы зарыть среди тыкв хоть Волдеморта, и никто бы не заметил.
В начале лета ты купил четверых детенышей каталонийской химеры - они
забавные. Похожи на змей, но покрыты нежным светлым пушком, и глаза у
них черные, круглые, как у воронов. Взрослые особи смертоносны, но дети
- милы и безвредны. Два мальчика, две девочки. Ты уже дал им всем клички
- Кэт, Элли, Вик и Том.
У тебя всегда есть какая-нибудь зверюшка по кличке Том. Дамблдор, вероятно,
не замечает этого, или, может быть, тактично молчит. Все равно, жить всем
этим Томам не суждено - кто-то умрет сам, кого-то ты убьешь, потому что
он станет опасен. А потом закопаешь труп в огороде, или у озера, или у
опушки леса.
Закопаешь Тома.
Это вроде как помогает немного. Может быть, помогало бы лучше, если бы
с кем-нибудь из мертвых питомцев ты зарыл фотографию Тома, которую хранишь
до сих пор. Но ты, наверное, никогда не решишься на такое - эта карточка
- все, что осталось тебе в память о Томе Риддле.
Стандартного размера снимок, потрепанный, пожелтевший. Том-пятикурсник
- как сейчас Гарри Поттер - еще не юноша, уже не мальчишка. Красивый:
ровные зубы, гордая осанка, изящные руки. Лицо всегда надменное, но тоже
красивое.
Разумеется, он не сам подарил тебе фотографию - ты украл ее из зала школьной
славы, где она висела над одним из кубков. Завхоз очень сердился, подозревал
одну рэйвенкловскую девочку… А, какая разница. Все равно потом вместо
потерянного снимка повесили другой, побольше.
Потом, когда Том стал Волдемортом, сняли, конечно. Хотя, какое тут может
быть "стал" - он всегда им был. Это как с опасными животными
- очаровательные детеныши, играющие на полу сарая и приветствующие чужаков
смешным писком, не становятся чудовищами, они ими рождаются, просто, до
времени, притворяются милыми и добрыми.
Закопай воспоминания о Томе, закопай все мечты о нем. Закопай.
Ты всегда считал - и до сих пор считаешь - что влюбись ты тогда в какого-нибудь
другого мальчишку, все было бы просто отлично. Все равно ты урод, гибрид,
полукровка, и не велика важность - извращенец ты, или нет. Но тебе приглянулся
именно Том, самый красивый мальчик на Слизерине, а то и во всей школе,
и, разумеется, единственный, мысли и воспоминания о ком будут весьма неприятны
- больше, чем неприятны - почти болезненны, почти кошмарны.
У любого другого воспоминания о первой любви всегда вызывают в памяти
цветы, и солнце, и теплый ветер, и обмен улыбками, и, может быть, первый
робкий поцелуй. Тебе же в голову приходят трупы, предательство, кровь,
гнилостный привкус темной магии.
Такое не закопаешь.
За все прошедшие годы тебе так и не удалось убедить себя в том, что любил
не Волдеморта, а Тома. От любви уже давно ничего не осталось, и не должно
было остаться, но странное чувство сохранилось, как осадок на дне пустой
бутылки.
Большую часть своей жизни ты закапываешь это чувство.
Волдеморт вернулся, об этом говорят все - большинство паникует, некоторые
не верят, а ты все пытаешься себя убедить в том, что Том и Волдеморт не
одно и то же, или хотя бы в том, что, в отличие от твоих домашних чудовищ,
он не оставит тебя в живых просто потому, что ты - это ты.
Может быть, однажды тебе придется закопать Гарри Поттера - ты не веришь,
что ему удастся справиться с Волдемортом. А может быть, однажды ты все-таки
закопаешь Волдеморта-Тома рядом с грядкой, на которой выращиваешь укроп
и бузину для своих питомцев.
Впрочем, в это тебе верить не хочется, и ты не веришь.
Катящееся к концу прохладное лето не остановить. Когда безобидные детеныши
каталонийской химеры вырастают в волосатых змеевидных чудовищ, скалящих
зубастые пасти, ты рубишь их лопатой на четыре части и закапываешь между
тыквами. Они еще извиваются, когда ты бросаешь их в яму, и земля вокруг
их могилы вся залита рыжеватой кровью.
Никто на это не обратит внимания, разве что хэллоуиновские тыквы будут
чуть горчить, но ведь их едят только домовые эльфы, а их маленьким мозгам
не под силу сделать какой-нибудь вывод.
Вечером, хлебнув огневиски, ты сидишь на крыльце и смотришь - на напоминающие
курганы холмы вокруг, на свежевскопанные, чтобы скрыть захоронение химер,
грядки, на огромную, так и не зарытую, могилу, приготовленную Клювокрылу
- он спасся, пока, во всяком случае. Смотришь и улыбаешься - не потому,
что тебе хорошо, и не для того, чтобы спрятать грусть, а просто так. В
нагрудном кармане у тебя фотография Риддла, и, может быть, он тоже улыбается.
Ты не проверяешь.