Кокаиновая музыка
(Cocaine Music)
Автор: Penelope-Z
Разрешение автора на размещение перевода получено
Оригинал: на sarcastic-muse.com
Перевод: Zua
Pairing: Гарри/Драко
Рейтинг: R
Жанр: аngst
Краткое содержание: Война окончена. Драко не помнит. Гарри не знает. Соловей не пропоет для тебя. Нет, любовь моя, о нет.
Дисклеймер: если бы персонажи принадлежали мне, они бы мучились гораздо хуже. Увы, они принадлежат ДжКР.
Однажды он поверил в любовь.
За два галеона можно делать с ним все, что захочешь. И он целуется в
губы.
Драко не удивлен, когда пожилой, неприятного вида джентльмен, что целый
час пялился на него в полумраке бара, наконец-то снисходит до шепота на
ухо "Я хочу отсосать тебе". Пожилой мужчина уже сед, на нем
дорогая мантия. Дома его не ждет жена.
Загаженные туалеты в задней части бара; сырые стены, обожженные пятнами грязи, кишат загадочными чернильными письменами. Воздух сочится тяжелым зловонием будничной смерти.
Драко падает на крышку одного из сидений и разводит ноги, старик встает на колени между разведенными бедрами юноши и зубами тянет вниз молнию на его штанах. В этот раз Драко нужно больше времени, чем обычно, рот мужчины слишком грубо скользит по его коже, но Драко не жалуется, как овца не может идти под нож, требуя лучших условий заклания.
- Нет. Нет. Нет.
Он наконец кончает, вцепившись старику в волосы так, что белеют костяшки пальцев, и слезы текут из глаз, а каблуки башмаков царапают кафельные плитки пола.
Тишина - минуту или две, пока мужчина встает, тщательно отряхивая мантию, а Драко лихорадочно пытается застегнуть штаны. Пожилой, неприятного вида джентльмен наклоняется и целует юношу, вкладывая несколько галеонов во влажную ладонь, и язык мужчины во рту Драко - соленым, как если бы он пробовал на вкус монету.
- Не растрать их все на наркотики, - мужчина говорит как отец, поучающий неблагодарного сына, - Достань себе что-нибудь поесть, бедный, маленький уродец. Ты похож на мешок костей.
Когда дверь закрывается за ним, Драко смутно кажется, что они встречались уже когда-то - давно, в той другой, наполовину забытой жизни.
Он опускает руку в карман. Когда Драко танцует, и бледное тело покачивается в такт кокаиновой музыке, воспоминания не значат ничего, и мир за закрытой дверью тонет в белой, больничной тишине хлороформа.
Он решил отказаться от белых таблеток - тех, что ливнем проливаются в
сознание, но быстро улетучиваются. От них у него бывают мигрени и тошнота
по утрам. Розовые нравятся ему больше - от галлюцинаций у него на сердце
легче.
Исчезает земное притяжение - и он снова летит, тощий ангел, парящий высоко
в небе, ангел на крыльях из цыплячьих костей. Это только его небо - темное,
всегда было темным, и темнеть будет всегда, всегда во тьме…
То, что он выбрал - опасный полет. Лететь сквозь долгие каменные стены,
распахивая двери потаенных комнат, залов, коридоров, карабкаясь вверх
и вниз по бесконечным лестницам, даже пальцами ног не касаясь их… Но важнее
всего то, что он может пробираться сквозь прочные стены плоти, распахивая
настежь умы невинных, когда они, оставив свои доспехи, беззащитными отдаются
сну.
И какой же дьявольской и жестокой кажется эта победа - его победа...
Но когда его время сгорает дотла, он снова камнем падает вниз, подставляя бледное лицо струям воды в туалетной раковине, а грубая действительность двумя острыми клыками впивается ему в шею. Дни отрывисто коротки, как полет пули, и он быстро взрослеет, меняя года на секунды.
Наверное, он вышел из бара не через ту дверь, потому что внезапно он оказывается на Диагон-Аллее. И жестокий солнечный свет превращает пустоту в шумные толпы, заставляя его сползти на землю, сжаться в комочек в углу. У него зудит кожа, и он начинает чесаться - сначала грязные, покрытые следами от уколов и шрамами от бритвенных лезвий запястья, потом лодыжки, потом голова, покрытая лоскутами беззащитной розовой кожи там, где выпали волосы.
По улицам идут счастливые люди, у всех у них есть множество целей и добрых намерений. Радостные глаза, холеные щеки, широкие плечи, твердо очерченные челюсти. Метры и метры дорогой ткани обвиты вокруг них, шелк и бархат, хлопок и шерсть, высокие каблуки и кожаные ботинки, удовлетворение и равнодушие.
Вот что случается, когда злые проигрывают войну.
Гойлы мертвы, Крэббы мертвы, Паркинсоны мертвы, Забини мертвы, отец мертв, мать мертва, и с Драко можно делать все, что угодно, всего лишь за два галеона. Он тоже мертв, несмотря на свое отречение.
Вот что случается, когда хорошие выигрывают войну.
Пара блестящих, отполированных, холеных ботинок останавливается перед ним и вдруг - голос:
- Драко? Драко Малфой?
Он смотрит вверх. Молодой человек смотрит на него. Он одет в ядовито-зеленую мантию, что по цвету подходит к его глазам. Это точно не вероятный клиент, в таких дорогих ботинках и с такими красивыми глазами он может заполучить любую девушку, какую только захочет, ему не нужен мешок цыплячьих костей в постели, даже если у Драко самые низкие цены.
- Драко, это я, - говорит молодой человек, голос его дрожит и почти срывается чувствами. Он отбрасывает со лба волосы. Драко всматривается в шрам-молнию. Очевидно, что джентльмен ждет от него именно этого.
- Мы встречались, сэр? - спрашивает он, тряся головой в смятении.
Он поверил в любовь однажды. Он сгорал от любви. Теперь он просто сгорает.