Пустые комнаты
Автор: Нюшка
Pairing: загадка
Рейтинг: PG-13
Жанр: angst
Краткое содержание: когда остается только память.
Примечание: фик был написан до выхода пятой книги.
Дисклеймер: не претендую на героев принадлежащих Роулинг
Размещение: с разрешения автора.
Мужчина проснулся и сел, рывком поднимая тело из душного плена широкой двуспальной кровати…Сердце бешено колотилось где-то у горла, пот стекал по лицу тонкими тепловатыми струйками, а яркие четкие картины только что схлынувшего кошмара все еще не желали оставлять в покое память…
Тот же сон, что и прежде... Тот же смертный ужас, то же невыносимое желание догнать, остановить или, по крайней мере, уйти вместе. И собственная рука, не дождавшаяся теплого прикосновения, повисшая в туманной пустоте…
Каждый день с тех самых пор, когда погиб Поттер…
Мужчина поднялся и попытался привести в порядок разбегающиеся мысли… Он был рационален по натуре, и днем прекрасно осознавал непоправимость случившегося много лет назад, да и почти не думал о мертвом любовнике… Вода неотличимых друг от друга серых будней обладала целительной способностью затушить огонь даже самого обжигающего горя. Но каждую ночь он искал в клубящемся, мутном тумане сновидения призрачную тень души… Казалось, что там, впереди, легко и грациозно движется знакомый силуэт и стоит только протянуть руку, позвать…
Нет, не дозовешься…
Мужчина прошелся по комнате, заставляя себя вернуться к привычной четкости движений… Руки еще тряслись, а сердце не желало подчиняться спокойному ритму. Без зелья было не обойтись.
Он вышел на кухню, достал из кармана черного халата блестящий пузырек с успокаивающим… Чашка в шкафу… Нелепая розовая чашка с желтой коровой… Единственный подарок идиота Поттера. Подарок-подколка, подарок-ирония... Преподнести любовнику что-то столь нелепое и ненужное, как чашка, сочетающая в себе два самых ненавистных тому цвета. Банальная, совершенно в духе Поттера, безвкусная шутка…
Выпитое зелье не принесло успокоения душе. К горлу подкатил тугой ком тошноты. Все в этой квартире, находящейся в маггловском районе Лондона напоминало о мертвом Поттере, каждый стул, каждая мелочь, даже волоски, последним объятием обвившие зубья дешевой пластиковой расчески. У Поттера был отвратительный, плебейский вкус. Полное отсутствие чувства стиля. Знал бы он, как глупо выглядят эти мертвые темные волоски на фоне синего пластика, бьющего в глаза своей кричащей яркостью…
Такая же ярка, бьющая память картина…
Собственные длинные аристократические пальцы, зарывшиеся в темные растрепанные волосы, звонкий смех и мягкий голос:
- Что же ты наделал? Я ведь только что причесался…
- Ничего, тебе это не слишком помогло… Но для острастки - можешь повторить процедуру, только позже, немного попозже…
Зачем он сохранил эту квартиру? Зачем изредка приходит сюда, бродит по комнатам, проводит ночь в необъятной постели, в полном одиночестве?
В тот год он потратил довольно много времени, чтобы сохранить все в этом помещение в том же виде, в котором оно осталось после последнего визита Поттера. Несколько недель на составление заклятия против пыли. Теперь пыль не ложилась на мебель, хотя квартира стояла закрытой большинство времени. Заклятия против воров… Открыть дверь, которая надежно заслоняла прошлое, мог только он. И Поттер… Вот странно, он поставил охранное заклятие, способное распознать давно мертвого Поттера… Будто в ту минуту сошел с ума.
Но сохранить удалось не все. Неминуемо и неумолимо исчезали привычные запахи. Давно выветрился аромат свежемолотого кофе, которым они с Поттером любили себя побаловать по утрам, запах тонкого дорогого табака, секса…
И никакое волшебство не могло сохранить смех и теплые голоса, звуки поцелуев, стоны…На такое чудо способна только память…
Неожиданная слуховая галлюцинация, настолько явная, что хочется обернуться к широкой кровати и увидеть там небрежно облокотившегося на спинку любовника.
- Поттер, у меня были любовники и получше…
Теплый смех и голос, не таящий никакой обиды:
- Ох, сомневаюсь… Не слишком-то ты опытен… Просто ты так и остался надменным слизеринцем, который не хочет признаваться в своих чувствах…
В кресле блестящей лужицей лежит зеленая шелковая рубашка. Мужчина топит руки в нежной, словно кожа любимого, ткани. Изысканная, дорогая вещь, его подарок упрямому гриффиндорцу. Как же она тому понравилась…
Другие руки быстро пробегают по ткани, гладят тонкий шелк, другие глаза восхищаются мягким оттенком и переливами цвета, изменчивого, как жизнь.
Собственный резкий язвительный голос, чуть хриплый от наблюдаемой чувственной картины:
- Гриффиндорцу нравятся слизеринские цвета?
- Какая разница… Мне нравится, что это твой подарок.
Небрежно брошенная вещица вновь ложится на спинку кресла.
Ванная комната, целая батарея блестящих флакончиков. Медленно протянутая рука на мгновение зависает над стройной шеренгой безделушек. Флакон глубокого голубого цвета, содержимое беззвучно плещется на самом дне. Длинные пальцы отвинчивают крышечку, и легкий холодный аромат вырывается из стеклянной тюрьмы. Вновь на кухню, смолоть кофе. Мужчина не стал заваривать напиток, просто оставил его на столе в открытом сосуде. Теперь комнаты вновь наполнены знакомыми, привычными ароматами. Конечно, он не придет сюда ни завтра, ни послезавтра, но все равно несколько дней, в комнатах будет поддерживаться иллюзия жизни…
Теперь, можно немножко посидеть в кресле и подождать. Глупая наивная надежда, что сейчас откроется дверь и легкий голос скажет:
- Эй, Сев, снова хандришь?
Нет, Джейми, нет…
Просто тоскую.