Доброе утро
Автор: Сехмет
Пейринг: Люпин/Снейп, Люпин/Тонкс, подразумевается Люпин/Блэк
Рейтинг: PG
Жанр: drama, vignette
Предупреждение: POV, спойлеры шестой книги. Возможно, ООС
Дисклеймер: все принадлежит Роулинг, а я просто бедный кролик.
Размещение: с разрешения автора.
Написано для Hellga на Хэллоуин-Челлендж
Яркий декабрьский свет наполняет нашу комнату. Его белые лучи повсюду - на полу, на столе, на кровати. На ветхом шкафу, где хранится наша поношенная одежда, на старых пластинках, которые мы никогда не ставим. Верхняя из них - "Реквием" Моцарта… как это странно. По-моему, еще вчера там лежала другая - "Et Si Tu N'Existais Pas", моя любимая. Неужели Тонкс слушает эти пластинки?.. Или, может быть, просто рассматривает, пытаясь догадаться, что за музыку записали магглы на этих черных ребристых кругах?
Я неторопливо пролистываю свежий, еще пахнущий типографской краской и морозным зимним утром, номер "ежедневного пророка". Разумеется, на его станицах нет ни слова о тебе, но мне, почему-то, кажется, что, если каждый день, неделю за неделей, месяц за месяцем - и год за годом, если того потребует время - просматривать свежие номера, то, в одном из них, я непременно обнаружу…
Мысль обрывается. Я понимаю, что увидел твою фамилию.
Без особой надежды - мне уже доводилось путать с тобой (забавно звучит, не так ли?) названия каких-то организаций, аббревиатуры в адресах, и просто сочетания букв на стыках слов - я снова пробегаю глазами по газетному листу. Окончание статьи о коррупционном скандале в министерстве? нет. Столбик частных объявлений, примостившийся с левого края? снова нет. Колонка "срочно в номер"? нет, и не там. Ничего даже отдаленно напоминающего…
Я откидываюсь на спинку стула и прикрываю глаза рукой. Как же все это утомительно - война; подозрение, витающее в воздухе, столь острое, что, кажется от него щиплет глаза… и, конечно, споры о том, как мы могли доверять тебе, Северус. Ты ведь теперь официально признанный предатель, убийца великого Альбуса Дамблдора, сторонник Того-Кого-Нельзя-Называть, и так далее, и тому подобное. Но - кто-кто, а я уж точно перестал верить в "предателей" - после Сириуса это выглядит просто нелепо.
Зато когда выяснится, что ты невиновен, все вокруг будут заламывать руки и кричать - "О, как мы были слепы!", и лишь один я скажу: "Я не сомневался в тебе".
Я, конечно, никогда никому не признаюсь, но мне даже нравилось то, как связаны наши жизни, то, как приготовленное тобой зелье избавляло меня от кошмара, которым наполняла мою жизнь полная луна. Сириус дружил с этим зверем, а ты - приручал его. Приручал - и, в конце концов, приручил.
Я снова открываю глаза и смотрю на газету - ярко-белую, как снег, бумагу, которая уже через пару часов начнет желтеть и, к вечеру, приобретет оттенок зубов заядлого курильщика.
И тут я снова вижу твою фамилию. Прижав ее ногтем - что бы не потерять,
я скольжу взглядом по листу, вверх, пытаясь обнаружить заголовок статьи.
"Ответы на кроссворд…"
Что? Я перечитываю:
"Ответы на кроссворд, опубликованный в прошлом номере".
Кроссворд? Нет, это какая-то нелепость. Я тру глаза, как щенок, на которого
брызнули водой, и снова вглядываюсь в станицу. Нет, не показалось:
"По вертикали:
<...> 10) Аконит; 11) Снейп; 12) Камелот…"
Может быть, это опечатка?
Предыдущий номер?.. минутку… Я шарю руками по столу, точно слепой.
Он точно должен быть где-то тут, я видел его только что… на передовице
там статья о Люциусе Малфое и поданной им апелляции… Да. Вот он.
Интересно, что за вопрос? Наверное "Убийца величайшего белого мага
современности". Так, вот он, этот кроссворд… так… одиннадцать по
вертикали…
Мне становится смешно, смешно до слез… или, может быть, печально до безумного
хохота? Не знаю.
"По вертикали:
<...> 11) Знаменитый алхимик Атон … (умер ок. 928) - составитель
простейшей рецептуры зелья правды, используемой и по сей день".
Интересно, родственник или однофамилец? Если я когда-нибудь снова встречу
тебя - обязательно спрошу.
Я слышу шорох со стороны кровати и понимаю, что разбудил Тонкс. Она поднимает голову и смотрит на меня. Свет бьет мне в лицо, и, должно быть, я кажусь ей черным силуэтом на ослепительно-белом фоне. Как в театре теней.
Нимфадора знает, зачем я скрупулезно просматриваю ежедневные газеты. И от того, что ей это известно, я всегда чувствую себя неловко, когда она видит меня за этим занятием - в том, что я все еще ищу тебя, есть что-то ужасно непристойное.
- Прости, я разбудил тебя… - мой голос, чуть охрипший от смеха, искаженный
легким эхом, живущим в нашей комнате, звучит очень странно, словно чужой.
- Я не хотел.
- Пустяки, Рем, - говорит она таким тоном, что мне хочется поежиться.
- Ну прости…
- Е-рун-да, - произносит она по слогам и прячет лицо в подушку.
Нет, она не плачет. Тонкс - лучше, чем я, намного лучше - понимает, что ты не вернешься, как и Сириус, так что повода для беспокойства нет - я принадлежу ей, целиком и полностью. А нехитрые мечты… что ж… каждый имеет право на них.
Я чувствую себя беззащитным рядом с этой женщиной - она смотрит на мир слишком взвешено и объективно, так, как никогда не смочь мне. Наверное, дело в атмосфере, наполнявшей мое детство. Трудно научиться не передергивать факты, когда вокруг тебя построили забор изо лжи, не позволяя никому узнать, что ты такое на самом деле, и вся эта фальшь прирастает к тебе, как овечья шкура к волку.
Она сильная, а я усталый, очень усталый, загнанный оборотень. В прошлом на меня слишком часто незаслуженно полагались, и теперь, накануне старости, я хочу тоже от кого-нибудь зависеть, хоть чуть-чуть, понимая, что время "дикости" прошло, и если я не хочу сдохнуть на улице, как бродяга, мне пора становиться домашним.
Я беру "Реквием" в руки. Он приятно тяжелый и прохладный, и навевает странные, полугорькие-полусладкие, воспоминания.
- Это ты положила ее сверху? - Тонкс кивает. - Хочешь, мы послушаем ее вместе? Очень хорошая запись, звук такой чистый, что…
- Ее любил Снейп, не так ли? - вся фраза, кроме твоей фамилии, звучит настолько бесстрастно, что я вздрагиваю, пластинка выскальзывает у меня из рук, падает, и разбивается на мелкие кусочки.
Черные осколки на темно-коричневом паркете, и моя тень, точно вычерченная на полу - все это выглядит так странно, и, почему-то, смутно знакомо. А время как будто остановилось, даже пылинки замерли в солнечных лучах…
Нимфадора медленно берет свою палочку с прикроватной тумбочки и произносит:
- Репаро.
Пластинка снова цела, и мельтешение пылинок возобновляется. Что-то очень важное потеряно, но жизнь продолжается… какая славная иллюстрация к нашей с тобой истории, Северус…
Я открываю рот, что бы что-то сказать, он она не дает мне нарушить какой-нибудь нелепой фразой наше шаткое равновесие:
- Все это глупости, Ремус. Правда.
Тонкс умеет низводить все до "глупости", "ерунды", "пустяка", превращая в ничто источники возможных любовных неурядиц.
Сегодня ее волосы черные. Иногда мне кажется, что она даже лучше, чем я сам, знает, что мне нужно для того, что бы продолжать жить.
- Доброе утро, - говорю я.
- Доброе, - кивает она.