I hate you
(Cookie ;) пока не придет вдохновение для ПоТ.)
Автор: Alanis
Пары: Гарик/Драко, с точки зрения Драко.
Саммари: Пост-Хогвартс. Ненависть. Как говорят, kink... Конец почему-то
напомнил мне Ромео и Джульетту... =(
Рейтинг: R... из-за ненависти =)
Дисклеймер: Не-а. Не мое.
Примечание автора: Каким-то образом ЭТО из меня вытекло... выдаю
на суд общественности.
Я ненавижу тебя. И всегда буду ненавидеть. Я хочу убить тебя, хочу растоптать тебя так же, как ты топчешь остатки моей гордости, размазывая меня по поверхности твоего самолюбия. Я хочу, чтобы никто и никогда не полюбил тебя, чтобы ты остался одиноким на всю свою жизнь. Оставшуюся жизнь.
Почему я ненавижу тебя? Я не нахожу ответа. Наверное, потому, что когда я в хорошем настроении, появляешься ты и портишь мне его своими очками, зелеными глазами, сверкающими в темноте Большого зала... даже обычная повседневная мантия сидит на тебе так, что меня это выводит из себя. А когда у меня настроение плохое, ты поднимаешь мне его – своей походкой, жестом, поправляющим волосы, что делает их еще более взъерошенными; своим выражением любви ко всему миру... Я знаю каждую твою черту, каждый взгляд говорит мне о том, что ты чувствуешь в этот самый момент, что тебе нужно и что ты ненавидишь. Я знаю тебя – и ненавижу.
Мне наплевать на все и на всех, я всегда, всю жизнь буду жить этой ненавистью, благодаря этому я не погиб за эти годы в Азкабане, где все дементоры помешаны на именно этой, так хорошо известной мне ненависти. Но ее они оставляют – а в моем сердце никогда не было радости, и все эти десять лет, что я провел здесь, были всего лишь частью времени, проведенного в мыслях о тебе. И я еще больше ненавижу тебя за то, что это ты – ты спас меня, ты освободил меня, хотя наверняка и не подозреваешь об этом, сидя в уютной квартирке магловского Лондона, читаешь Ежедневный Пророк, возможно, как раз статью о том, что меня сегодня выпускают на свободу; и ты даже не думаешь, что выжил я только благодаря тому, что тебя ненавижу.
Это чувство остается во мне, я его чувствую как вторую кожу, вторую натуру.
Я снова в Малфоевском имении – оно стало мне чужим, и я осознаю, что больше не хочу жить под крышей – любой, даже твоей. Весна в самом разгаре – я могу спокойно спать под открытым небом и не беспокоиться о том, что на меня льет дождь, снег, град, лучи солнца...
Вторую неделю я сплю в парке рядом с Диагон-Аллеей, трава, мокрая после дождя, напоминает мне о твоих глазах, и я заставляю себя не срываться на ни в чем не повинной скамейке, которая служит мне постелью уже десятый день. Деревянная лавка, на которых обычно сидят отдыхающие в парке волшебники... Они проходят мимо, удивляясь моему присутствию здесь, но авроры заняты чем-то более важным, чем слежка за выпущенными из Азкабана преступниками...
Утром я встаю и иду на работу – работа у меня немного странная – обмен магловских денег на волшебные в пристройке Гринготтса. Это единственное свободное место, какое я нашел, к тому же у меня есть приспособление для счета – стеклянный прибор с кнопками. Такой же стеклянный, как твои очки. Я хочу разбить его, порезав себе руки, и теплая красная кровь напомнит мне о камине в башне Гриффиндора, где я был один раз, следуя за тобой.
Я сижу на стуле и в окошко разные маглы просовывают мне свои дрянные бумажные деньги. Я хочу разорвать их, нет, не потому что они магловские, а потому что напоминают о тебе – полукровке, из-за которого я так ненавижу маглов.
Перестать злиться на них у меня никогда не получается, я жду конца рабочего дня и я иду домой. Домой – это во все тот же парк, где я кормлю сбежавших из совятни сов, смотрю на озеро и ненавижу тебя. Я даже хотел утопиться, или зарезаться, или упасть со скалы – лишь бы не думать о тебе. Но я не могу. Не могу не думать. Я ненавижу тебя за это. С каждым разом все больше, все чаще повторяю я в уме эти слова, спасение моей души и одновременно ее погибель.
Мое сердце наполняется чем-то непонятным, я не могу выплеснуть это наружу, я хотел бы записать свои ощущения и потом сравнить их со своей ненавистью, но я за десять лет разучился писать. Денег на волшебную палочку у меня тоже нет – все уходит на корм для сов. Сам я не ел уже пять дней.
Я ненавижу тебя за то, что сегодня в Ежедневном пророке сообщили, что ты убил человека. Зачем кого-то убивать, Поттер? Я знаю, что ты сходишь с ума после того, как убил моего повелителя. Но я выздоровел и понял, что был под чьим-то контролем, а у тебя вообще нет рассудка, я раньше и не знал, что ты сумасшедший, Поттер.
Доктор?
Зачем мне доктор? Я не болен. Нет, я не псих и не больной. Я ненавижу Гарри Поттера, разве это так неестественно – ненавидеть кого-то всеми фибрами своей души? Беситься при единой мысли, что он где-то есть и он счастлив? Что он убивает людей по своей воли, исходя из собственной ненависти, а не так, как раньше убивал я.
Это он – псих, а не я.
Меня приводят в какую-то белоснежную камеру, как в Азкабане, только без дементоров. Я корчусь от боли – клаустрофобия, последствия заключения – а они не понимают. Они тупые, все эти гребаные доктора.
Я очнулся на кровати – боль немного поутихла. На одеяле внизу печать – больница имени святого Манго. Вот где я. Да, всегда мечтал тут оказаться. В каждой палате две покрытые пылеотталкивающими простынями постели, одноразовые волшебные палочки: одно любое заклинание в день.
Я смотрю на соседнюю кровать – и вижу... тебя.
Как ни странно, моя ненависть не дает о себе знать. Конечно, я удивлен. Но в то же время мне не то чтобы не хватает ее, просто в душе стало немного пусто, как будто из меня вынули жизненно важный орган. И все же это ты. Зеленые глаза смотрят в потолок, очки лежат на полке рядом. Ты в белой рубашке, а твоя обычно загорелая кожа по цвету почти такая же белая. Впрочем, как и моя.
Черные волосы. Они стали еще растрепанней, и я спокойно замечаю, что мне это нравится. Я слезаю с постели и подхожу к тебе, холодный пол под ногами заставляет меня одним быстрым прыжком встать на коврик у кровати. Все затем, чтобы посмотреть на тебя.
Ты так бледен, почти как мертвец. У меня по щекам катятся слезы – я не хочу, чтобы ты умирал. Я хочу ненавидеть тебя вечно, чтобы ты жил и ненавидел меня в ответ, чтобы моя душа всегда была полной, а не пустой, как сейчас.
Я хочу почувствовать, что ты жив, что ты еще не умер, и я хочу, чтобы ты заверил меня, что никогда не умрешь. Сказал мне всего лишь несколько слов, одну бессмысленную фразу... Мы будем жить вечно – двое со своей ненавистью. Ведь ты тоже ненавидишь меня, правда?
ТЫ чувствуешь, как мои мокрые щеки прислоняются к твоим и поворачиваешь ко мне свои зеленые глубины. Они тоже мокрые, и почему? Почему ты, всегда сдержанный во всем, даже в своей ненависти, сейчас дал волю этим слезам?
Я шепчу, «Поттер. Я ненавижу тебя, Поттер.» и слышу в ответ такое желанное, «Я ненавижу тебя.»
«Останься,» шепчу я. «Не умирай, Поттер. Если ты умрешь, мне будет некого ненавидеть, а я хочу жить. После Азкабана, я не хочу умирать, а жить без ненависти... ненависти к тебе...» Я удивлен, что еще умею говорить после стольких лет молчания, и хочу услышать в ответ...
Поттер мотает головой и хрипло смеется. «Я слишком ненавижу тебя, Малфой. Я уже сошел с ума. Ты свел меня с ума. Я ненавижу тебя... ненавижу.» он зашелся в рыданиях, слезы, как и мои, сделали его щеки гладкими, сияющими в окружающем бледном свете. Мне больше не хотелось жить.
«Поттер, останься! Останься, Поттер!..» я рыдаю, повторяя одни и те же слова, «Я ненавижу тебя». Я столько раз произносил их про себя, как молитву, я сказал их вслух, выплескивая все накопившееся во мне ощущение...
Наши губы ищут друг друга, солоновато-горький вкус ненависти смешивается перед тем, как его тело остывает. Я прерываюсь, заметив, что он больше не двигается.
«Не-е-е-т!» мой крик - наверняка он был слышен на всю больницу. Моя клаустрофобия закончена – и я тоже. Я смеюсь – так, как он. Последний удар его сокрушил меня. Зря он спасал меня от дементоров, зря он проводил бесконечные часы в моих мыслях – он мертв, мертв, моя душа пуста, как чашка из-под тыквенного сока, забытая на столе, выпитая до дна человеком, не помнившим даже о том, сколько труда приложили другие, чтобы сейчас эта чашка стояла перед ним...
Вот и меня также забыли – я единственный в этом мире, кто ненавидел его с такой силой. А он... оставил меня.
Но нет... нет, он подарил мне кое-что. В его запястье я вижу нож – перочинный нож, наверное, подаренный ему этой дрянной грязнокровкой. Я беру лезвие и режу себе запястье. Никакой боли - вся боль вылилась на меня слезами моей ненависти. Все, что я помню, это моя кровь. И последние слова... вопрос без ответа.
Будет ли кто-нибудь помнить, как я ненавидел Гарри Поттера?