Мученик по своей воле
(Neither Man A Martyr)
Автор: Silvia
Разрешение автора на перевод получено.
Оригинал: тут
Переводчик: Branwen
Бета: Сайлит
Pairing: Гарри/Драко
Рейтинг: PG-13
Жанр: Romance
Дисклеймер: все как всегда.
Размещение: всегда рада. Только сообщите.
Потом была Последняя битва, потому что как же без Последней битвы?
Тебя там не было, но ты о ней много слышал. Самые неожиданные люди выбирают самые неожиданные моменты, чтобы проявить отвагу. Лучше уж он, чем ты, - приходит в голову мысль, а потом: - *да какая разница*.
Ты знаешь, чем все это закончится.
Проходит два года, а потом он настойчиво стучит в твою дверь.
Ты предлагаешь ему войти, но он говорит, что нет, не может, - это звучит, как оскорбление, и если бы ты никогда не знал Малфоя, в жизни не посчитал бы это вежливостью.
Он все так же элегантен. У него длинные волосы, и если бы губа была поджата чуть сильнее, вполне мог бы сойти за своего отца. Он до нитки промок, и только это убеждает тебя в его реальности.
- Нужны деньги? - спрашиваешь ты, моргая.
- Не хочешь раскошеливаться? - ухмыляется он, встряхиваясь, так что брызги с его куртки разлетаются по всей прихожей. Ты даешь ему. Немного.
Ты даешь ему много, и он смеется тебе в лицо:
- Мерлин, неужели тебе так хорошо живется?
- Возможно, ты спас мне жизнь, - просто отвечаешь ты и находишь ему работу.
В хорошую смену; зарплата выше твоей. Секретарша такая хорошенькая, что когда она заходит в комнату, становится немного светлее; она позволяет ему трепаться весь день напролет, и делает вид, что слушает. Он говорит, что отзовется, если ему еще что-то понадобится.
Он отзывается.
Он хочет пожить у тебя, пока все не образуется. А еще он хочет увидеть тебя голым. В своей кровати.
Ты закашливаешься и замечаешь, что у него и кровати-то нет, ближайший месяц кантуется у тебя, а он замечает, что воспринимать все так буквально - чертовски раздражающе.
Ты говоришь: "Я мог победить. Ты не должен был делать это ради меня", а он отвечает: "Знаю, но так получилось значительно интереснее". Тебе нечем крыть - восхитительно кривая логика. Ты фыркаешь.
Ты не говоришь: "Тогда ладно", потому что это звучит грубо, даже если на самом деле так оно и есть. Поэтому ты просто склоняешься над столом и целуешь его.
Ты целуешь самые уязвимые участки его шеи, и спускаешь его штаны, чтобы целовать выпирающие кости таза и внутреннюю сторону бедер. Он прижимает тебя к шелковой скатерти, которая тут же прилипает к потной спине, и кусает самые неожиданные места - тыльную сторону запястья, ямочку на подбородке... Ты оставляешь засос у него на шее, а он скользит своим членом по твоему, а потом твоя кожа вспыхивает тысячью искр, а твой рот почему-то судорожно хватает воздух и никак не может остановиться.
Ты думаешь, что все кончено, когда он уходит, но он возвращается с теплым хлебом, который так приятно намазывать маслом за завтраком.
Ты думаешь, что все кончено, когда он неделю тебя не целует, но потом, в конце концов, все возвращается на невообразимо прекрасные круги своя. И ты понимаешь, что не должен был ждать - только делать то, что считаешь нужным.
Ты думаешь, что все кончено, когда в разгаре ссоры кричишь: "Я тебе ничего не должен!"
- Ты прав, - тихо говорит он. - Ты никогда не был мне должен.
Да, над этим стоит подумать.
Ты думаешь и в конце концов говоришь:
- И чего это я завелся...
- И чего это ты завелся, - соглашается он, и подает тебе чашку чая, заваренного именно так, как ты любишь.