Спи, идет война
Автор: Allie
Pairing: Гарри/Драко
Рейтинг: PG-13
Жанр: romance, AU
Дисклеймер: что-то у Роулинг, а кое-что еще откуда-то. Надеюсь,
никто не будет в претензии.
Размещение: с разрешения автора.
Он пришел ко мне вечером. Требовательный стук в дверь, я с неохотой открываю - и вот он стоит, в своей неизменной полевой форме цвета хаки, тяжелых ботинках и красном шелковом шарфе. В руках - бутылка огневиски, волосы встрепаны еще больше, чем обычно.
- Какими судьбами, - говорю, - вот уж кого не ожидал увидеть. Неужели предпраздничная попойка уже закончилась?
- Я решил перенести ее сюда, Малфой. В благодарность за твои ночные дежурства у моей постели. Ну не могу же я позволить моему доброму ангелу провести Рождество в одиночестве?
- По-моему, ты ошибся дверью. Здесь таких нет.
Он нетерпеливо отодвигает меня от двери и проходит. Обреченно закрываю за ним дверь и активирую защитные заклинания.
- Так вот, Поттер. Не смей меня больше так называть. Может быть, тебе и все равно, а я как-то по нелепой старой привычке дорожу возможностью продолжать свое жалкое существование. Да и твой обожаемый директор не погладит тебя по головке, если вдруг все выплывет.
- Не бойся, Малфой. К твоим подземельям так сложно пробраться, что вряд ли кто-то решит брать на себя такой труд. Тяжкое наследие слизеринского прошлого? Берешь пример с любимого декана?
Вяло хмыкаю в ответ и прикидываю, что ему все-таки нужно.
- Мы здесь все немного индивидуалисты, Поттер, как ты мог заметить.
Он все еще топчется на коврике у двери. Жестом указываю ему на кресла у камина.
- Ну садись уж, раз пришел. И, может быть, все-таки объяснишь, что это на тебя нашло?
Пристраивает на журнальный столик свою драгоценную бутылку, садится. В его движениях, несмотря на демонстративную браваду, все-таки чувствуется скованность. Наверное, ему непросто далось это решение. Я иду на кухню за бокалами, льдом и содовой, расставляю все на столе и сажусь напротив него. Он привычным жестом ерошит волосы. Безумно трогательно. Хоть что-то в этом мире не меняется.
- Знаешь, Малфой, это понятно, почему тебе кажется странным, что я пришел. Семь лет в школе ты отравлял мне жизнь и все такое. Черт подери, да все были совершенно уверенны, что ты уйдешь к Вольдеморту вслед за отцом.
- И я в том числе, если хочешь знать, - я разливаю виски по стаканам, добавляю себе лед и содовую.
- Не перебивай меня. Так вот, понимаешь, школа - это самое счастливое время в моей жизни, несмотря ни на что. Хогвартс стал моим домом, моей семьей. И знаешь, когда после начала войны я вспоминал наши с тобой ссоры, мне все казалось - какое же это детство!
- Знаешь, приятно, что ты вспоминал меня. Не ожидал.
- Не перебивай. Так вот, я очень жалел, что если мы увидимся в следующий раз, все будет уже серьезно, скорее всего, нам придется убить друг друга. А я уже считал тебя кем-то вроде мелкого ябеды-братца, которого у меня тоже никогда не было. Такие вот мифы сам себе создаешь.
Я мужественно сдерживаюсь, чтобы не откомментировать и это тоже.
- Так вот, когда я увидел тебя здесь - я просто охренел.
- Ну, спасибо за честность.
- Понимаешь, конечно же, сначала я думал, что ты шпион. Эта измененная внешность, другое имя. Если я не сдал тебя сразу, то только потому, что не мог говорить, а ты приходил ко мне и не делал попыток убить меня. А потом здесь появился Снейп и все объяснил. А с некоторых пор у меня нет причин ему не верить.
- Кстати, хочу тебя разочаровать, внешность не изменена. Другой цвет волос - вот и все дела. Просто у меня довольно неприметное лицо.
Хмыкает.
- А как насчет имени? И вообще, кем тебя тут считают?
- Сокол - моя верхняя форма. Потому для всех здесь я Мерлин. Так вот патетично. И - да, я выпускник Бобатона, родителей которого убили Упивающиеся. Такая вот легенда. Никто не выяснял особо. Дамблдору привыкли доверять.
- Верхняя форма? Ты - анимаг?
Я закатываю глаза.
- Поттер, ты здесь уже второй месяц, и даже если учесть, что полтора из них ты нахально провалялся в кровати, притворяясь смертельно раненым, мог бы вообще-то и выяснить, чем мы здесь занимаемся. Ну, хотя бы в общих чертах. И вообще, как член Ордена ты должен хоть немного интересоваться его методами.
- Ну, понимаешь, я не особенно вникал. Я думал, здесь что-то вроде госпиталя. Ну, база, все дела.
Мне как всегда кажется, или он действительно идиот?
- Могу прочитать тебе небольшую лекцию, Поттер. Если тебе интересно, конечно.
Медленно кивает.
- Так вот, кроме нашего обычного мира, существует некая его проекция, как бы сказать - образ? У магглов для него много названий - астрал, эфир, но все это не совсем то. Мы здесь называем его просто верхом. Субъективно проникновение в этот мир воспринимается как подъем. И мы все здесь умеем проникать туда. Как ты понимаешь, наверху открываются некие совершенно уникальные возможности. В том числе, для разведки. Дело в том, что эта область знания практически закрыта для тех, кто слишком увлекается темной магией. Поэтому Ты-знаешь-кто почти ничего не может нам противопоставить там. Из-за неких особенностей восприятия там мы ощущаем себя птицами. Потому это место называется - Гнездо.
- Но… Почему об этом нам в школе ничего не рассказывали?
- Видишь ли, способность довольно редкая, так что о ней мало кто знает и помнит. Но перед войной Дамблдор решил собрать все ресурсы. В частности, поэтому я здесь. Если бы не мои возможности в верхнем мире, я был бы никому не нужен, перебежчик и уже предатель.
- Да, кстати, почему? Ты же сам сказал, что собираешься уйти к Вольдеморту.
Я знаю о его вольной манере обращаться с именем Лорда и все равно морщусь. По привычке. И думаю, что бы ответить. Я предал отца, потому, что меня тошнит от вида крови? Я предал отца, потому, что у нас обнаружились концептуальные разногласия по вопросу допустимости применения пыток? Я предал отца, потому что хваленый Темный Лорд - просто чокнутая рептилия с манией величия? Я предал отца, потому что отец предал меня еще до моего рождения? Стоит ли вообще что-то объяснять?
- Считай, что я вдруг увидел свет, Поттер. Уверовал в добро и справедливость.
Недоуменно смотрит на меня.
- Не бери в голову. Просто, несмотря на мою неприязнь ко всем гриффиндорцам, то, что делает Лорд как-то совершенно неэстетично. Не думаю, что тотальный геноцид магглов будет способствовать процветанию магического сообщества. На самом деле, меня просто тошнит от вида крови. Я не прошел кровавое посвящение в Упивающиеся, не смог перегрызть горлышки тринадцати младенцам. Меня вырвало на десятом. Вот и пришлось уйти сюда. Здесь не такие строгие вступительные экзамены, понимаешь ли. Даже за использованных младенцев с меня не спросили.
- Все бы тебе шутить, Малфой.
Кажется, он уже приканчивает второй стакан. Бытовой алкоголизм?
- Кофе, Поттер? Говорят, я хорошо его варю. А ты пока можешь порадовать меня своей собственной историей. Я тоже любопытен, знаешь ли. Великолепный Гарри Поттер, который вроде бы исчез непонятно куда, наша полупогасшая надежда, и вот я вижу его израненным где-то в захолустье, отбивающимся из последних сил от стаи оборотней. А?
- Ну да, давай свой кофе. А то я сейчас напьюсь и бездарно засну.
Я иду на кухню и ищу нужные специи. Надо сказать, что кофе меня учил готовить Снейп, я жил у него после того, как ушел от отца. Поэтому приготовление кофе превращается в своего рода священнодействие.
Поттер плетется за мной на кухню и устраивается на стуле за моей спиной. Некоторое время недовольно пыхтит, а потом тихо говорит:
- А что я? Я - как то ружье, которое все висит и никак не выстрелит. И никто не знает, как, собственно, оно заряжается. И вот, чтобы не превращать меня в удобную мишень для Вольдеморта, директор заставил меня сменить внешность, состряпал вполне приличную легенду, и вот перед вами Дин Томас, простой аврор.
- Какая романтика. А где настоящий Томас? Лежит в какой-то безымянной канаве?
- Ну, насколько я знаю, в Америке.
- Ах, Поттер. Ты все-таки невероятно наивен.
- Как, кстати, ты меня узнал? Пока никто еще не догадался.
- Ну, тут все просто. Наверху все обретает свой истинный облик. Кстати, ты знаешь, что это я тебя нашел? Совершенно случайно, кстати, в очередной плановый вылет. Пока спустился, пока растормошил кого-то, кто мог бы за тобой отправиться. Боялся, что будет слишком поздно.
- Я знаю. Я, видишь ли, хотя и валялся без сознания, но странным образом все слышал. Поэтому и пришел сегодня.
- И что же ты слышал?
- Начнем с того, что ты разговаривал со мной, Малфой. Без всяких этих твоих штучек.
- Можешь считать, что я все-таки отравился тем странным порошком, который мы принимаем, чтобы уйти наверх. Так что не бери в голову.
Смешок.
- Кстати, кофе готов. Надеюсь, ты нормально относишься к корице и мускатному ореху. И - да, с Рождеством, Поттер.
Я оборачиваюсь к нему и вижу, что он снял ботинки и сидит, подтянув ноги к подбородку и обвив их руками. Чертовски неудобная поза, особенно учитывая форму моих кухонных стульев. Я разливаю кофе по чашкам и протягиваю одну ему.
- Ты когда-нибудь слышал о Войне во Вьетнаме, Малфой? Это из маггловской истории.
- Знаешь Поттер, как я уже говорил, я довольно любопытен. Поэтому - да.
- Последняя война романтиков. Первая война, в которой у одной стороны были вертолеты, а у второй - отравленные стрелы.
- Ты это к чему?
- Знаешь, партизаны обычно в конце-концов побеждают регулярную армию. Считается, что так. Рано или поздно, так или иначе. А у нас обе стороны партизанят. Гражданская война. Как ты считаешь, что будет, если шарахнуть по Вольдеморту нейтронной боеголовкой?
Кажется, он совсем пьян.
- С Рождеством, Малфой. Может быть, это наше последнее Рождество.
- Твой героический пафос, боюсь, делу не поможет. Лучше пей кофе.
- Я только схожу за виски, а? Пара ложечек не помешает.
- Ты все-таки варвар. Портить благородный напиток…
- В смысле, виски? Ты прав, лучше его пить в чистом виде.
Я театрально вздыхаю. Он тем временем отхлебывает кофе и улыбается. И улыбка у него какая-то совершенно мальчишеская. Как будто бы не было всех последних лет.
- И правда, вкусно.
Мы допиваем кофе и возвращаемся к камину. Виски и сигары, отсветы пламени на его лице, тихий смех и этот странный разговор. Будто бы мы давным-давно привыкли сидеть и разговаривать вот так.
- Знаешь, я ведь с этой чертовой конспирацией уже сотню лет ни с кем из старых знакомых не разговаривал по-хорошему. Я даже не знаю, знают ли, что я жив.
- Разные слухи ходят, Поттер. Впрочем, мы здесь не очень интересуемся. Мы и сами довольно большой стратегический секрет. Впрочем, с тобой не сравнить.
Но его, кажется, несет уже.
- Понимаешь, вот сейчас мы сидим здесь и это напоминает мне о школе, о факультетской гостиной - камин, уютные кресла.
- И виски? Неужели гриффиндорские безобразные попойки - не легенда?
Взмах рукой, будто отгоняет надоедливую муху.
- Просто, наверное, это то самое, за что мы воюем. Во всяком случае, мне больше не за что. Я даже не представляю, что буду делать, когда война закончится. Иногда, лежа в грязи перед очередным рейдом, я думаю об этом, хотя уже сложно представить, что бывает и по-другому. Только кровь, боль и невероятная нелепость всего этого. Я не стратег, я не понимаю, к чему мы идем, не понимаю, на что надеемся. Ведь у них руки практически развязаны, а вот мы скованны со всех сторон. Мне слабо верится, что мы сможем выиграть.
Кажется, я тоже изрядно пьян, потому что явно впадаю в чертову сентиментальность. Мне вдруг захотелось обнять его, погладить по голове, взлохматить волосы. И прошептать что-то утешительное. Ну и глупости.
Он смотрит на меня, глаза лихорадочно блестят, щеки разрумянились. Кажется, придется оставить его здесь ночевать. Я вздыхаю и говорю:
- Знаешь что, Поттер, кажется, на сегодня концерт окончен. Сам дойдешь до кровати или тебе помочь?
Он чуть вздрагивает и привычным жестом поправляет волосы. Рука его слушается не очень хорошо. Я встаю, помогаю ему подняться и наполовину веду, наполовину тащу до постели.
- Что ж, Поттер, твое состояние означает, что меч для сохранения моей девичьей чести нам сегодня не понадобится. Так что оправдывай доверие и будь хорошим мальчиком.
Он уже сидит на кровати и пытается снять ботинки, которых на нем нет. Медленно поднимает голову и с недоумением смотрит на меня.
- Что? Что ты имел ввиду?
- Забудь.
Я иду по Косому переулку, сворачиваю в подозрительного вида подворотню и захожу в пустой бар. Тяжелая деревянная мебель, полумрак и почему-то запах специй, который больше бы подошел для какой-то кофейни. Бармен машет мне рукой. Он смокинге и цилиндре, из-под которого выбиваются кроличьи уши.
- Привет, Корица! Орех тебя уже заждался.
Я подхожу к стойке, и кролик выдает мне два бокала с густой темной жидкостью.
- Свежатинка, - гордо произносит он и неожиданно подмигивает мне.
Я беру стаканы и по инерции оборачиваюсь. За столом в углу сидит, ссутулившись, человек, лица которого не видно из-за скудного освещения. Это и есть Мускатный Орех. Я подхожу к нему, и он поднимает на меня глаза.
- Две части моего "я" заблудились в разных садах, и никак не вернуться обратно. Но даже если они найдут дорогу, как я могу их впустить? Зато я научился разговаривать с кошками. Очень много интересного можно узнать.
Я ставлю стаканы на стол и похлопываю его по плечу.
Он задерживает мою руку на своем плече и шепчет:
- Я - на самом деле не я. И даже не ты. Но нас больше нет, то кто сможет догадаться, где нас искать?
Он встает из-за стола и ставит песню на музыкальном автомате. Что-то тягучее и нерезкое.
Мы медленно кружимся под музыку, и весь мир вокруг меня плывет и гаснет.
Кажется, в стаканах была кровь. И свет вокруг почему-то тоже красный.
Я просыпаюсь оттого, что чувствую на щеке его дыхание. И напряжение в воздухе чувствуется почти физически, как бывает перед грозой. Открываю глаза.
- А может быть, это была не такая уж плохая идея насчет меча, а, Малфой? - Шепотом. На щеках лихорадочный румянец.
- Заткнись, Поттер. И тебя такая же принцесса, как из меня рыцарь. Так что обойдемся.
Почему бы и нет. В такие времена все становится проще.